Pais imperfeitos

Quando o meu filho nasceu irritei-me, muito, mesmo muito. Não com o pobre, coitado. À volta dele. Com a avó que lavava babygrows desvairadamente, com a tia babada para cima do menino, com o colégio de pediatria e as primas e as amigas que já tinham experimentado isto e aquilo. E as cólicas. E o catano. Dói dói, trim trim. Estava insegura. Desmemoriada. Em reboliço hormonal. E com um filho recém-nascido a topar o desacerto.

Isto era dantes. Agora canto de galo (nunca de galinha).
Não podemos eternizar a insegurança, não é bom. O que eu vejo à minha volta é uma tremenda insegurança com a tarefa da paternidade. Que raio! De onde aparecem tantas teorias? Como é que esse enleio técnico-miudinho pode ser tão desconcertante para os “novos pais”?!

A minha mãe, que é a avó que de vez em quando me irrita, porque só quer agradar ao menino meu-filho de forma que não vem nos manuais, faz o papel dela, mas nunca se evitou comigo. Deixava-me em casa dos meus avós para ir trabalhar, ou dar as suas escapadelas, tinha a distinta lata de me levar para jantaradas em casa de amigos - onde eu aprendi a dormir debaixo das mesas, deu-me morangos (e mioleira) antes dos dois anos, descontrolou-se, gritou, ficou muito vermelha, deu-me uns tabefes quando foi preciso, ou nem tanto. Os meus pais sujeitaram-me à sua vida sem sentimentos de culpa. Com protecção e amor. Dá-me ideia que as crianças, as de ontem, as de hoje, provavelmente as de amanhã, precisam de tudo, pois da diversidade, dos diferentes laços é que vão criar as suas referências, as suas defesas. Ser mãe galinha não é ter o filho constantemente resguardado do mundo, debaixo da asa. Essa visão é descabida, egoísta e muito pouco protectora. Haja bom-senso, ter filhos não pode ser um acto penoso (a não ser no parto), não faz sentido. O desejável é respeitarem-se as individualidades. E garantir protecção aos petizes.

E viver, viver!