Estava eu

Estava eu ainda agora a almoçar o público quando, ao ler a crónica do Miguel Gaspar, me deu uma vontade súbita e inexplicável de escrever coisas. Ora eu não gosto muito de escrever porque entendo que só se escreve para alguém ler (está visto o que me dizem os diários e essas coisas cor de rosa que costumam ter as senhoras). Ora eu até gostaria muito de ter algum público leitor (>0 é suficiente) mas infelizmente a única pessoa que me acha graça (graça no sentido de sal) sou eu própria o que não considero público leitor: resolvo a questão a pensar e escuso de passar por momentos difíceis como aqueles em que paramos para pensar onde é que é o acento do difícil ou se acento é com c ou com s. Ora não pensem que não sei escrever! Pois sei e duvido que haja muita gente que saiba escrever um relatório químico como eu. Ficamos por aqui. Embora tenha esta característica a que se pode chamar escrita seca, gosto muito de figuras de estilo. Só me lembro do nome de uma delas, que é a que costumo usar com mais frequência, a hipérbole, mas mais no discurso oral. Ora as outras não lhes conheço o nome mas identifico-as todas. Por exemplo, aqui apeteceu-me usar aquela do repete repete para intensificar a ideia. Ora já devem ter reparado que já escrevi ora uma data de vezes. Claro que não intensificou nada mas o que é que isso interessa? Ora é muito bonito, não é? Todos temos um camões dentro de nós.
Como já viram, tenho o mesmo problema com a escrita que com a conversa. Não havendo limites, i.e. briefing aberto ou ausência dele, não consigo parar, resumir ou organizar… vai correndo… desnexadamente... E quanto mais escrevo (falo) mais longe estou do objectivo/ideia final, i.e. do que quero dizer efectivamente. Ora voltemos ao princípio.
O texto trata de um assunto curioso que é o facto (fato nos dias que correm mas continuo a escrever com c porque o digo, como no cabeleireiro) de as pessoas afirmarem terem lido livros que efectivamente não leram. Fiquei muito intrigada com isto. O que levará uma pessoa a dizer que leu o 1984 (George Orwell, 1º lugar da lista) se não leu? Não me parece assim muito dramático admitir que não se leu isto, ou o Ulysses (3º lugar). Ora se fosse os cem anos de solidão, a insustentável leveza do ser ou a viagem ao mundo da droga eu ainda compreendia (deduziria que o inquirido tinha medo de revelar que não tinha sido parvo e não tinha tido amigos na adolescência…) mas 1984? E estava eu nesta análise sociológica às voltas com as minhas teorias quando me surgiu uma visão: eu num daqueles concursos tipo os do filme indiano onde o Malato me perguntava quem era o autor do Primo Basílio e eu… não sabia! Ora eu sei montes de coisas que não interessam para nada (a que eu chamo cultura lello (porque muita veio de 2 volumes com esse nome lá de casa, não de ciganos)) mas que, mal ou bem, me fazem capaz de responder correctamente a quase todas as perguntas desses concursos onde se ganha dinheiro. Ora, precisando eu tanto do dito (dinheiro), porque não me inscrevo no concurso? Porque o Malato pode perguntar quem escreveu o Primo Basílio e eu não aguento essa nudez. Percebi os inquiridos e acabei a análise sociológica porque a conclusão a que ia chegar a seguir não me agradava nada.
Ora isto que vou escrever devia estar ali pelo meio do texto bem enquadrado e etc. mas só me lembrei agora… às tantas, cita-se na crónica o Woody Allen: “Tirei um curso de leitura rápida e li a Guerra e Paz em 20 minutos. Sei que tem a ver com a Rússia.” E isto lembrou-me uma antiga conversa entre uma minha eventual-futura-cunhada que me estava a tentar explicar qual era o filme-da-vida dela, embora não se lembrasse do título, sabia que “tratava de um cão” e era com o Jack Nicholson… e eu ia dizendo tudo o que me lembrava com Jack, porque com Jack+Cão nada me ocorria. Passada uma boa hora à volta do assunto descobrimos: Melhor é Impossível. Lá está. O cão.